У меня были обычные дневники - со второго класса. Тогда же появились первые рассказы. Один из них носил название "Клеймо на всю жизнь" - Оля и сегодня ржет над этим) Совершенно справедливо ржет, стоит заметить. Были еще более глупые и странные рассказы, и вручную слепленные книжечки. А потом были еще дневники - вроде как серьезные и вдумчивые. А вообще-то они были просто о том, как я не хотела идти вечером в музыкалку, как я не понимала что делать с Вовой, и как меня обижали слова Марины. Марина, кстати, читала мои рукописные дневники и ревела - не потому, что я пишу такой ангст, конечно же, а потому, что она вдруг решила, что она последняя сука.
Сейчас - вот уже более семи лет - у меня есть этот дневник. А еще есть сотни записей: в блокнотах, в ридере, в вордовских файлах. Их никто и никогда не читал. И мне невыносимо хочется дать их прочитать. Мне не нужна реакция на них - как там среагируешь? как вообще можно реагировать на самое личное? Мне просто хочется отдать это кому-то.
Самые близкие не подходят потому, что они и так настолько завалены мною, что давать им еще и это бессмысленно. Они это пережили со мной, прошли каждый шаг, каждый вдох, они смотрели на меня тогда, они вспоминали со мной все это. Поэтому нельзя - такие записи не для них. Они для меня и для того человека, который хочет понять заново.
И вот я листаю их и думаю: а может их так никто никогда и не увидит?
В этом есть даже что-то комичное.